Любил один мужик петь. Голос противный, на ухо ровно медведь наступил. А как соберутся мужики больше трех, он уж тут как тут и песню затягивает.
Вот один раз пристроился он так к мужикам, что беседу вели на завалинке. Спел веселую — никто не смеется. Завел жалостную — мужики разбежались. Только один остался, слушает да слезы утирает.
Смотрит на него певец, еще пуще заливается. Кончил песню и спрашивает:
— Хорошо я пою?
— До самой души пробрало, — мужик говорит. — В точности так моя коза блеяла, когда ее волки драли. Как вспомнил ее, бедную, моих деток кормилицу, слеза меня прошибла.
С той поры, когда нашему, певцу песня к горлу подступала, он подальше в поле уходил.